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Remise du rapport Comission Duclert - Légion d'honneur Franco

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Légion d’honneur, valeurs de la République et Histoire : convergences et divergences. Sous la direction de : Marie-Hélène Soubeyroux, Geneviève Feuillatre Université de Tours

TESTIMONIO DE MI PADRE JOSE OCANA GARCIA - 1907-1989

Nº 4617 LLEGADA A MAUTHAUSEN, CONVERTIDO EN EL Nº 48294 TRAS SUSTITUCIÓN POR UN MUERTO Viví mi vida de deportado como un animal, sin hacerme demasiadas preguntas metafísicas, reflexionando lo menos posible, evitando los sentimientos. Constantemente al acecho, fundiéndome en la masa para evitar los golpes. Me había convertido en un ser transparente con una sola preocupación: seguir vivo, desmentir el destino que nos anunciaba el Comandante del campo cuando, con cada llegada de un convoy de prisioneros, nos decía: «Habéis entrado por esa puerta y todos saldréis por la chimenea». Al escuchar esta predicción me decía que un día la muerte me atravesaría. Muchas veces rocé la muerte; tanto que durante un tiempo después de mi liberación me consideré, por irreal que pueda parecer, no como «un superviviente», sino como «un aparecido». Durante 5 años viví en el frío, el hambre, el miedo, los malos tratos, la inquietud omnipresente, haciéndome cada día la pregunta: ¿POR QUÉ? Para tener un comienzo de respuesta necesitaba aprender a conocer el sistema en el que estaba sumergido, en ese mundo sin referencia temporal, y comprenderlo para poder combatirlo. Fueron los acontecimientos cotidianos los que me aportaban fragmentos de respuesta que, sumados unos a otros, me permitieron llegar a la conclusión de que éramos los instrumentos de una ideología que pretendía hacer admitir que existía una raza superior: la germánica. Una raza a la que no pertenecíamos porque, para nuestros verdugos fanatizados por un adoctrinamiento que niega al adversario su condición de ser humano, éramos «subhombres». Comprendí después que en el sistema concentracionario yo solo valía si era productivo, de modo que mi preocupación cotidiana consistía en preservar mis fuerzas para estar presente en el pase de lista de la mañana, no para producir al servicio de las SS, sino para frustrar así los planes de quienes querían esclavizarme antes de aniquilarme moralmente y, por último, físicamente. Era también, frente a la degradación y al envilecimiento querido por las SS, la única respuesta que me llenaba de valor. Cada mañana, en la plaza del recuento, al paso del guardia que nos contaba, me decía para mis adentros: «Criminal, aquí estoy, bien presente y en pie; Franco no pudo conmigo y tú tampoco podrás conmigo».

JUAN PUJOL GARCÍA, conocido como « GARBO »

« EL ESPÍA QUE SALVÓ AL MUNDO » — dixit Winston Churchill He aquí, en resumen, lo que he podido aprender de la extraordinaria y al mismo tiempo verídica historia de un hombre que logró lo que los ejércitos más poderosos del mundo no habrían podido conseguir: poner en jaque a la maquinaria nazi y conducirla hacia la derrota. Ese hombre era un español, un héroe más, demasiado tiempo olvidado por la Historia. Es la aventura del agente bautizado «Garbo» por los ingleses y «Arabel» por los alemanes. Una aventura tan rocambolesca e inverosímil que merece ser conocida y puesta en valor. El punto culminante de su acción llegó en 1944, cuando logró desviar las fuerzas defensivas alemanas hacia el Paso de Calais mientras los Aliados desembarcaban en Normandía, evitando así un formidable baño de sangre. Para llegar a ello creó una vasta red de 27 subagentes ficticios repartidos por distintas partes de Gran Bretaña, que le aportarían informaciones nacidas de su imaginación, susceptibles de interesar a los alemanes mientras los manipulaba. Garbo se convertiría en un eslabón esencial de la gran superchería conocida con el nombre en clave de «Fortitude», destinada a hacer creer a Hitler que el desembarco aliado del 6 de junio de 1944 no era más que una operación de distracción que encubría una invasión masiva por el Paso de Calais. La operación Fortitude no era una operación propiamente dicha. Consistía en reunir innumerables medios utilizados por los Aliados para intoxicar al enemigo sobre el lugar y la fecha de la operación Overlord. Dicho de otro modo, la operación se resume en una sola palabra: INTOXICACIÓN. Garbo enviaría cientos de mensajes procedentes de sus agentes «ficticios». Montó un escenario digno de los mayores realizadores de cine, pues era un gran maestro en el arte de la manipulación, lo que le valió que los servicios secretos británicos lo consideraran «el mayor actor y espía de todos los tiempos». A partir de este escenario los británicos montaron el decorado sobre el terreno. Crearon divisiones fantasma, desplegaron material ficticio (camiones y tanques hinchables, aviones de madera, vehículos itinerantes, civiles vestidos de militares). Incluso hicieron venir a Patton para dar más verosimilitud a aquella famosa operación. Toda esa puesta en escena, con movimientos de tropas por las carreteras del sector de Dover, dio credibilidad a sus mensajes ante los alemanes que, completamente engañados durante varias semanas, mantuvieron dos divisiones blindadas y diecinueve divisiones de infantería en el Paso de Calais a la espera de una invasión, dando así a los Aliados un tiempo precioso para consolidar su cabeza de puente en Normandía. En este episodio estratégico, el comandante en jefe alemán, el mariscal Von Rundstedt, fue uno de los más engañados, hasta el punto de desoír los consejos del general Rommel, quien, al no ser escuchado, abandonó el frente para celebrar el cumpleaños de su esposa y entrevistarse con Hitler para pedirle divisiones suplementarias que habría desplegado en Normandía. Rommel no comprendía la obstinación del Führer en mantener un importante dispositivo militar a la espera de un desembarco en el Paso de Calais anunciado por una fuente fiable en la persona de Garbo. Así pues, Rommel no estaría presente en el momento en que el Muro Atlántico estaba a punto de vivir «el apocalipsis». La víspera del Día D, el espía Garbo envió un mensaje a los alemanes advirtiéndoles de que el desembarco tendría lugar el 6 de junio en Normandía. Pero había calculado que su mensaje llegaría a manos alemanas mucho después del desembarco, pues Garbo sabía que el operador de radio alemán con base en Madrid no lograría mantener la cita en antena. Solo al día siguiente los alemanes comprenderían plenamente el significado del mensaje perdido, concediendo aún mayor crédito a su agente Garbo por su fiabilidad. Eso le valdría hasta el final la confianza de los alemanes, que le condecoraron con la Cruz de Hierro de segunda clase (distinción reservada exclusivamente a combatientes de primera línea y que requería autorización personal de Hitler). Por su parte, los ingleses tampoco se quedaron atrás y le concedieron la Victoria Cross, esta vez con pleno conocimiento de causa. De este modo, es el único hombre que recibió una medalla de cada uno de los dos bandos enfrentados. Después del fin de la guerra, Pujol (Garbo), por temor a represalias nazis y con ayuda de los servicios secretos británicos, se trasladó a Angola, donde fingió su muerte por paludismo en 1949. Desde allí partió hacia Venezuela, donde vivió en el anonimato. No fue hasta 1984, tras varios años de investigación, cuando el político británico Rupert Allason logró encontrar su rastro y convencerlo para viajar a Londres, donde, con motivo de las conmemoraciones del 40.º aniversario de la operación Overlord, la contribución esencial de Juan Pujol García — alias Garbo — a la victoria fue finalmente dada a conocer. El príncipe Felipe de Edimburgo lo recibió en Buckingham Palace y lo invitó a participar a su lado en las ceremonias del Día D en las playas de Normandía. Pujol (Garbo) murió en Caracas en 1988 y fue enterrado en el interior de un Parque Nacional. He aquí la extraordinaria historia de un hombre de apariencia ordinaria que jamás empuñó una pistola y cuya única arma fue su fabulosa imaginación. Jean Ocana — Diciembre de 2017

GUERRA DE ESPAÑA – TEXTO PARA CONFERENCIA EN INSTITUTOS – 2013

Entre el 28 de enero y el 12 de febrero de 1939, 500.000 españoles, civiles y militares, mujeres y niños, se agolpan en las carreteras que los conducirán hasta la frontera francesa. Es la Retirada. Es la huida de una España dividida en dos, que, después de la famosa Batalla del Ebro, deja al ejército republicano exhausto y herido tras largos y encarnizados combates. Las tropas nacionalistas del general Franco ganan terreno y comienzan la campaña en Cataluña; el 26 de enero cae Barcelona. Así comienza la larga marcha hacia la libertad. Una marcha caótica, desesperada, agotadora. Las carreteras principales sufren los disparos enemigos y los bombardeos. Caballos destripados, heridos moribundos y cadáveres cubren el suelo. Todos avanzan apresuradamente, llevando lo poco que les queda: maletas, ropa, carretas. El hambre y el frío glacial de enero hacen aún más difícil el cruce de los Pirineos. Hundidas a veces en más de un metro de nieve, las mujeres cargan con dificultad a los niños, otras ayudan a los inválidos, algunos cantan… El flujo de quienes han dejado su país, sus familias, sus padres y madres avanza con la esperanza de divisar por fin esa frontera tan esperada… Se enfrentarán a nuevas dificultades y a nuevas humillaciones… Todas estas personas no huían porque fueran asesinos; eran españoles con principios y valores, preocupados por la política y los problemas sociales. Huían porque no querían aceptar el sistema que iba a gobernar España y del que ya eran víctimas. No tenían armas ni alimentos y abandonaban a su familia, su hogar y su tierra por simples principios políticos en los que creían. En Francia, esta llegada masiva de refugiados bloqueados en la frontera genera miedo. La prensa se divide rápidamente en dos bandos: «víctimas del fascismo», «combatientes de la libertad» o bien «restos del ejército rojo», «asesinos de curas». Algunos periódicos, especialmente cierta prensa local, se niegan a dejar pasar «una cohorte de criminales, violadores de monjas, escoria del pueblo, torturadores, chusma roja, turba extranjera…». Francia no se siente preparada para acoger esta inmensa ola incierta y caótica, y un gran miedo se instala en la población. El temor al desbordamiento “rojo” se vuelve más fuerte que el deseo de ayudar. Por otro lado, los periódicos socialistas y comunistas exigen que este cortejo de «combatientes de la República» sea acogido con humanidad. El 5 de febrero de 1939 se lanza un llamamiento a la generosidad, apoyado por numerosas personalidades católicas así como escritores y filósofos como André Gide, Henri Bergson o François Mauriac. Se abre un intenso debate y el gobierno se ve obligado a abrir las fronteras. El 31 de enero de 1939 se toma la decisión de abrir un primer campo de internamiento en Argelès-sur-Mer. Francia, totalmente desprevenida ante esta avalancha, se organiza poco a poco. Se construyen numerosos campos en toda la región: Saint-Cyprien, Le Barcarès, Agde, Rivesaltes, Le Vernet, Septfonds, Gurs, Bram, etc. La mayoría estarán vigilados por gendarmes, soldados senegaleses y spahis. Estos campos improvisados no son más que barracones de madera construidos con prisa, sin agua corriente ni medidas de higiene. Las mujeres, los niños y los ancianos (unos 170.000) son separados de los hombres válidos y enviados a edificios abandonados o centros de acogida improvisados. Los heridos son hospitalizados, pero las estructuras se saturan rápidamente. Tampoco allí se establece ningún acompañamiento, y los heridos a veces deben caminar durante días desde Argelès hasta el hospital de Perpiñán, aunque ya venían de Barcelona o Figueras, sufriendo heridas diversas, cortando ramas para improvisar camillas, arreglando vendajes sucios con cuerda. Hambrientos, heridos y exhaustos, muchos mueren de gangrena. Para aquellos que habían “acabado” en las playas de Argelès y Saint-Cyprien (unos 275.000), zona ya considerada palúdica, la decepción fue enorme y conocerán el horror y la miseria. Las playas, en pleno mes de febrero, están azotadas por un viento helado. Se excavan agujeros en la arena para intentar encontrar algo de calor o se queman las culatas de los fusiles para hacer fuego. Todos relatarán haber sido tratados como ganado… y un ganado molesto… porque si algunos españoles se improvisan carpinteros gracias a un comerciante de madera para construir los primeros refugios, muy pronto surge una nueva necesidad absoluta: hay que colocar postes para instalar alambre de espino y “encerrar” a esta población masiva. Así, los campos de Argelès y Saint-Cyprien ofrecen a estos refugiados de la República hileras de alambre de espino, arena y barro. Sin mantas, los cuerpos entumecidos por el frío esperan por la mañana el “camión del pan”. Este pan se lanzaba al azar y para todos; los que podían atraparlo tenían suerte, los demás no. Después llegaban otros alimentos, pero las colas terminaban en peleas debido al hambre extrema. Y otro misterio: los animales traídos por los refugiados no siempre eran sacrificados para alimentarlos y también terminaban muriendo. Sin embargo, la vida se organiza como puede. Algunos refugiados escapan de los guardias y salen de noche para robar chapas o piezas de coches abandonados con el fin de mejorar los refugios. Pero muy pronto la disentería, la sarna, los piojos y las pulgas se propagan. Algunos pueblos vecinos se niegan a abrir los cementerios y los muertos son enterrados en los viñedos cercanos a las playas. Poco a poco, los departamentos se organizan, las condiciones de vida mejoran, se envían víveres, mantas y paja, pero el paisaje sigue siendo el mismo: alambre de espino y torres de vigilancia. A este sentimiento de encierro se suma la angustia de la incertidumbre. Muchos refugiados han sido separados de sus familias. ¿Qué fue de ellos? ¿Siguen vivos? La incertidumbre sobre sus seres queridos se suma a la de su propio destino. ¿Qué será de ellos? ¿Serán apátridas para siempre? ¿Seguirá España siendo la de Franco? La angustia y la desesperación golpean duramente su moral. Eran jóvenes y resistieron, ya que la media de edad era de 20 a 30 años. Había todo tipo de personas: notables, obreros, maestros, campesinos, artistas, artesanos, ricos, pobres, instruidos o no. Todos estaban allí por las mismas razones. El espíritu del pueblo español es combativo y festivo en toda circunstancia. Así nace, en estos campos donde apenas existe lo básico y los derechos humanos son violados, una vida social rica y sin duda salvadora. Los profesores crean talleres de escritura para analfabetos, talleres de poesía, grupos de teatro, de música, veladas temáticas. En el campo de Barcarès hay incluso una biblioteca real, y los estudiantes imparten clases de historia, idiomas, geografía, economía, matemáticas, etc. Surgen periódicos, algunos ilustrados con dibujos de artistas, y pese a los controles, la prensa exterior —principalmente comunista— logra entrar en los campos. En el campo de Gurs actúan tres orquestas en las “barracas de la cultura”. Una de ellas está dirigida por el director del Orfeón de Madrid, formado por doce músicos que lograron salvar sus instrumentos en la huida. Y toda esta cultura hispana, nacida de la esperanza, la ideología y las convicciones, aporta el aliento necesario para sobrevivir. Una herida: la de haber sido obligados a abandonar su país. Historias humanas que no se olvidan, porque están contadas con la emoción de quienes sufrieron. Se basan en hechos y en un periodo concreto de la historia, pero sobre todo quiero contar las pequeñas historias de cada uno, los dolores, las dudas, las esperanzas y también las alegrías. No puedo dejar de hablar del drama de los niños robados. Muchas mujeres republicanas vieron cómo les arrebataban a sus hijos bajo el pretexto de que los “rojos” estaban enfermos y debían ser educados por familias “intachables”. Se estableció una red de adopciones ilegales en toda España que continuó incluso después de la muerte de Franco. En los hospitales se decía a estas mujeres que el niño había muerto y se entregaba a la familia un pequeño ataúd… vacío. Los bebés eran vendidos a precios elevados. Hoy por fin se habla de ello: miles de personas no tienen identidad ni origen. Hay miles de denuncias en investigación y familias enteras esperando saber la verdad. He elegido hablar del exilio español porque la memoria falla y las últimas voces se apagan. Debemos aprender de la historia, pero si ya no se cuenta, ¿quién la conocerá? Realicé una pequeña encuesta entre jóvenes de unos veinte años: ninguno conocía la Retirada, ninguno sabía el papel de los españoles en la Segunda Guerra Mundial. Existe, por supuesto, un deber de memoria, pero también una toma de conciencia. En un mundo de crisis global, ¿estamos realmente a salvo de un éxodo así? ¿Estaríamos mejor preparados que en 1939 para acoger a 500.000 refugiados? ¿Seríamos capaces de ayudarles? ¿Estaríamos dispuestos a compartir? Son preguntas que algún día debemos hacernos. Y entonces, ¿por qué fueron olvidados? Ningún libro de historia menciona el papel de “La Nueve” ni la presencia de los españoles en la Resistencia, ni las numerosas redadas de las que fueron víctimas. Por eso hablo de la Retirada y del exilio, para que esta distorsión de la memoria no llegue al olvido. Hoy España abre sus heridas, las fosas comunes salen a la luz y las voces se reencuentran. Tuvieron que pasar 36 años después de la muerte de Franco.

Pépico, Mi Hermano

A MI HERMANO en memoria de mi familia, para que ya no queden fuegos mal apagados detrás de nosotros. No hay familia sin historia. Las vidas de quienes nos precedieron nos atraviesan. El relato nos ayuda a reconstruir su memoria, a sacar del olvido un pasado. Para nuestra familia, el hecho que tiene una dimensión más profundamente humana es el asesinato, a los tres años, de nuestro hermano José, llamado cariñosamente Pépico. 1939 – La guerra ha terminado. Una guerra civil tiene de terrible que no termina el día del alto el fuego. Continúa en la venganza de los vencedores contra el bando de los vencidos al que pertenecíamos. El odio y la brutalidad acceden al poder, y lo íbamos a pagar muy caro. Pépico lo pagará con su inocente vida en octubre de 1940. Con el último día del mes terminará también la corta vida de nuestro hermano, pocos días después de su tercer cumpleaños. Hasta entonces, las páginas de este drama habían permanecido en blanco, como escritas con tinta invisible en la memoria de nuestra familia. Habían sido olvidadas, dejadas de lado. No queda rastro alguno salvo su acta de defunción y la cicatriz en el corazón de quienes lo conocieron y lo amaron. ⸻ TESTIMONIO DE MI HERMANA ROSA: «En los últimos días de octubre de 1940, Pépico comenzó a sufrir dolores de estómago. Como la fiebre no dejaba de subir, lo llevamos al dispensario. El médico nos pide el libro de familia para rellenar una ficha. Observa que el padre es un tal José Ocana García y pregunta a mi madre si se trata de un antiguo oficial republicano. Sin ver malicia alguna, ella responde que sí. Tras una rápida auscultación y sin una palabra de explicación, nos despide. Durante la noche, su estado no mejora y comienza a tener dolores de cabeza. Al día siguiente volvimos al médico. Colocó a Pépico en una camita y nos pidió salir para examinarlo con tranquilidad, lo que no tranquilizó a nuestra madre. Estábamos en la sala de espera. Unos minutos después salió con Pépico en brazos. Se lo entregó a nuestra madre y, sin preocuparse por las demás personas presentes, le dijo: “tenga un hijo de rojo de menos”, y nos echó sin miramientos. De camino a casa, nuestra madre caminaba cada vez más rápido, porque sentía que su Pépico “se le iba”. Una vez en casa comenzó a tocarlo, a acariciar su cuerpo como para reanimarlo. A mirar su rostro, que se volvía rojo. Marcas azuladas formaban un collar alrededor de su cuello. No había duda: había sido estrangulado. Murió pocos días después de su tercer cumpleaños. Una muerte no natural ni aceptable, si es que la muerte puede serlo, asesinado por ser hijo de un oficial republicano y, por tanto, indeseable para esa casta franquista a la que pertenecía el verdugo, y que nos consideraba “vermin roja”, término usado por Franco para designar a los vencidos. Fue enterrado envuelto únicamente en una sábana bordada con las iniciales de nuestros padres. Enterrado como si no fuera nada, fuera de la humanidad, en la fosa común n.º 3. Sin sepultura siquiera modesta, sin lugar de recogimiento, sin referencias, lo que más tarde dificultaría su localización, especialmente porque cada día se enterraban encima, de forma desordenada, cientos de fusilados republicanos. Para nuestra madre, su hijo quedó para siempre dentro de sus entrañas, como injertado en su cuerpo por la fuerza de un acto atroz. Su rebelión era interior. No podía exteriorizarla. No había recurso alguno contra ese hombre horrible. Quien no ha vivido la peor etapa de la dictadura de Franco no puede comprender por qué nuestra madre no denunció. Denunciar habría supuesto ponernos a todos en peligro. Esposa de un republicano buscado por estar condenado a muerte, ¿qué podía hacer contra el asesino de su hijo, que además era un miembro importante de los grupos fascistas de la ciudad? Era la época en la que los falangistas, las “camisas azules”, ejecutores de las peores tareas, podían decidir impunemente la vida y el destino de las personas consideradas indeseables, sometiéndolas a las peores atrocidades. Por miedo a la venganza, temía formar parte de esas largas procesiones que organizaban con mujeres desnudas, con la cabeza rapada, a las que obligaban a beber aceite de ricino para que vaciaran sus cuerpos mientras eran paseadas por las calles para humillarlas una y otra vez ante curiosos o delatores. A una pesadilla se añadía otra pesadilla. Cuando el miedo, el odio y la amenaza gobiernan, paralizan, apagan las conciencias y los seres se resignan. Eso fue lo que ocurrió con nuestra madre. Este crimen fue cometido con intención fría. Un crimen que, por su cobardía, es mil veces peor que la brutalidad de las bestias. ¿Cabe pensar que, en su interior, el autor sintiera orgullo o satisfacción por una venganza cumplida? ⸻ CEREMONIA EN EL CEMENTERIO DE ALBACETE En la estela una placa lleva la inscripción: “Restos del osario anterior a las municipalidades democráticas” PLACA EN MEMORIA DE MI HERMANO – 1937–1940 ⸻ FOTO DE LOS PARTICIPANTES De izquierda a derecha: Alfredito nuestro primo pequeño – Rosa nuestra hermana – Enriqueta nuestra tía – Yo – José María hijo de amigos de nuestros padres – Alfredo nuestro primo hermano y Maruja su esposa. ⸻ Jean Ocana – Aussillon (Francia) – Octubre de 2014

Colocación de adoquín en Albacete

Hola, En primer lugar, quiero agradecer al Sr. Gobernador de la Provincia, a las Señoras y Señores Diputados y Senadores, al Sr. Alcalde, a los miembros del Ayuntamiento en general, y a Unidos Podemos en particular. Gracias también al artista alemán Günter Demnig, creador e instalador de estas piedras conmemorativas, sin las cuales este acto no habría sido posible. Me llamo Jean Ocana, hijo de José Ocana García. Durante la Guerra Civil española mi padre era oficial de intendencia en el Ejército Republicano. Estaba encargado de la acogida de los refugiados que huían de los frentes del norte, así como de los miles de voluntarios de las Brigadas Internacionales que llegaron a Albacete para defender los valores de la República. Una vez terminada la guerra, fue condenado a muerte por el régimen franquista y no tuvo otra opción que exiliarse en Francia. (¿Se imaginan lo que es atravesar a pie medio país en busca de la libertad?) Tras cruzar los Pirineos fue internado inmediatamente en el campo de concentración de Argelès hasta el inicio de la Segunda Guerra Mundial, cuando se alistó como voluntario en el ejército francés. En junio de 1940 fue hecho prisionero por los alemanes, pasó varios meses en un Stalag en Alemania y posteriormente fue deportado al campo de exterminio de Mauthausen en Austria, hasta su liberación el 6 de mayo de 1945. Mauthausen era un campo de tercera categoría, un campo de exterminio mediante trabajo forzado, el más aterrador. Los deportados morían de un disparo en la nuca, de una inyección de bencina en el corazón, arrojándose sobre las alambradas electrificadas, de tifus, de hambre, de frío o de agotamiento. Exhaustos tras subir varias veces al día los 186 escalones de la cantera (equivalentes a un edificio de 11 plantas) con piedras de unos 40 kilos a la espalda, bajo golpes de látigo y patadas. Para muchos, la muerte acechaba antes de que acabara el día, con la cámara de gas y el crematorio como destino final, reducidos a polvo y al olvido: la llamada Solución Final, como decía Hitler. Las personas a las que hoy recordamos son algunos de esos 10.000 españoles que, de agosto de 1940 a mayo de 1945, fueron deportados a campos de exterminio nazis. Más de 7.000 españoles fueron exterminados, entre ellos 96 originarios de Albacete. Por eso estas piedras honran el sacrificio de estos hombres valientes, combatientes por la libertad, que defendieron los valores de los que hoy disfrutamos, que sufrieron la guerra, el exilio y la deportación, y sobre todo el olvido, porque a la hora de dar cuenta de lo que fueron aquellos años, nadie dio a conocer al mundo el drama vivido por los deportados españoles. Solo en la memoria de los supervivientes quedaron grabados para siempre los horrores sufridos. En cierto modo, también rendimos homenaje a sus esposas, en su mayoría condenadas, que permanecieron en pie por dignidad cuando los vencedores querían arrodillarlas; para quienes no había escapatoria, a menudo solas para criar a sus hijos frente al ostracismo, los golpes —como los sufridos por mi madre— y las violaciones. Nunca es demasiado tarde para denunciar la complicidad del franquismo en el destino trágico de los exiliados españoles. Franco no fue un cómplice pasivo ni miró hacia otro lado. Fue el instigador que ordenó este exterminio, sellado en Berlín, según la declaración del comandante del campo de Mauthausen: «Españoles, seguramente no habíais oído hablar de Mauthausen hasta hoy. Es el campo de los españoles, el campo de la muerte. Habéis entrado por esta puerta y todos, hasta el último, saldréis por estas chimeneas». Con este acto rendimos un merecido homenaje a estas personas, para que no desaparezcan en las cenizas del olvido, en la indiferencia general y, como dice muy bien Günter: «Una persona solo es olvidada cuando su nombre es olvidado». Para nosotros, los familiares, este homenaje tiene un valor incalculable después de tantos años de silencio y de humillación. En este mundo de inmediatez, de banalización absoluta de todo, de mentiras, este acto es nuestra forma de dignificar al ser humano. Finalmente, quisiera recordar el juicio en Madrid de Julián Besteiro, presidente socialista del Congreso durante la Segunda República. Cuando el tribunal le pregunta dónde está el oro de la República, él responde: «El oro de la República está en las paredes de los fusilados, en los cementerios y en el exilio». Se puede decir que el oro de la República también estuvo en los campos nazis, y hoy está aquí en estas piedras; su brillo cegará la sinrazón e iluminará las conciencias. Gracias. ALBACETE — 2 Avenida de la Estación — 2 de abril de 2022

Un hiver impitoyable | Les editions du net

Déclarer Francisco Franco indigne de la Légion d'honneur